PROLOG

Jedes Kind kann mit seinem Schatten Fangen spielen. Dafür muss es nichts weiter tun, als an einem ausgelassenen Nachmittag direkt auf die Sonne zuzurennen. Bei jeder Bewegung wird sein Schatten dicht hinter ihm sein. Das Kind kann sich sogar umdrehen und versuchen, seinen Schatten zu fangen, doch wie schnell es auf seinen kurzen Beinchen auch läuft, sein Schatten wird immer ganz knapp außerhalb seiner Reichweite bleiben. Aber nicht bei diesem Kind.
Der Junge rennt über eine löwenzahngetupfte Wiese, kichernd und kreischend, seine Finger schließen sich um etwas, was man nicht anfassen können sollte, etwas, was sich nicht vor ihm in den Klee und die Fingerhirse fallen lassen sollte. Etwas, mit dem er sich nicht balgen, das er nicht auf der Erde festnageln können sollte. Danach setzt sich der Junge in die moosige Kühle unter einem Ahornbaum und pikt sich mit der Spitze seines Taschenmessers in die Kuppe des Ringfingers. Er wendet das Gesicht ab, damit er nicht hinschauen muss. Der erste Stich dringt nicht durch die Haut. Der zweite auch nicht. Erst als er beim dritten Mal ärgerlich wird und seine Zimperlichkeit überwindet, gelingt es ihm, sich selbst zu schneiden. Es tut weh, richtig weh, weshalb er sich ein bisschen dafür schämt, wie winzig der hervorquellende Blutstropfen ist. Er drückt seine Fingerspitze zusammen, um zu sehen, ob er nicht noch etwas mehr herausbekommen kann. Der Tropfen schwillt an. Er spürt die Ungeduld seines Schattens. Sein Finger brennt, als sich ein dunkler Nebel darum zusammenzieht. Eine Brise streicht durch die Baumkrone über ihm, und trudelnd schweben die Ahornsamen auf ihrem einen Flügel um ihn herum zu Boden. Nur ein kleiner Schluck jeden Tag, hatte jemand im Fernsehen über seinen Schatten gesagt. Und man hat den besten Freund der Welt. Obwohl der Schatten keinen Mund und keine Zunge hat und seine Berührung nicht feucht ist, spürt der Junge, wie er über seine Haut leckt. Es ist kein schönes Gefühl, aber es tut auch nicht weh. Er hatte noch nie einen besten Freund, trotzdem weiß er, dass beste Freunde so etwas eben tun. Sie werden Blutsbrüder, drücken ihre Wunden aufeinander, bis man nicht mehr sagen kann, wo der eine aufhört und der andere anfängt. Er braucht so jemanden. »Ich bin Remy«, flüstert er seinem Schatten zu. »Und dich nenne ich Red.«